Настроение в стихах от чата "Завалинка"

Друг без друга у нас получается всё
В нашем жизненном трудном споре.
Всё своё у тебя, у меня всё своё.
И улыбки свои и горе.

Мы премудры: мы выход в конфликтах нашли
И, вчерашнего дня не жалея,
Вдруг решили, и новой дорогой пошли,
Ты своею пошёл - я своею.

Всё привольно теперь: и дела и житьё,
И хорошие люди встречаются.
Друг без друга у нас получается всё.
Только счастья не получается.

всё в норме: и томления, и страхи,
и бдения, и думы за рулём.

а ты пришла в батистовой рубахе
сегодня ночью, ближе к четырём.

потом - ушла. шуршала ночь листвою,
скрипел сверчок (а как же без него!)

ты удалялась нежной и немою,
кудрявою и, кажется, - другой...

Николаев Владимир

...С неба снова жара гнетёт,
никуда от неё не деться...
Только холод меня спасёт
Твоего ледяного сердца!

Подойду я к Тебе "на страх",
расскажу, как мне нынче плохо...
Но в ответ, я прочту в глазах,
что Тебе абсолютно по*уй...

Сам когда-то я был ТАКИМ!
...И теперь мне признать придётся:
ВСЁ, ЧТО РАНЬШЕ ТЫ ДАЛ ДРУГИМ -
СТОПУДОВО К ТЕБЕ ВЕРНЁТСЯ.

Алан Эббот: Журнал "Самиздат"

Что за жизнь у нас, ребята?
То ли кукла виновата?
То ли глупые лисята
Море синее зажгли?

И остались, - как и прежде, -
Вместе праздничной одежды
Несгоревшие надежды,
Да кораблик на мели...

Вот потушат сине море -
Взвоют волны на просторе.
Ни одной волне не вторя,
Будет петь одна волна.

Будет кукла капитаном,
Буду я матросом пьяным.
Океаны, как стаканы,
Будут выпиты до дна!

Всё на самом деле просто:
Мчит кораблик солнцу вслед,
Ветер дунет - будет остров,
А не дунет - так и нет!

Приплыву на берег дальний
И на землю наступлю,
И, махнув рукой прощально,
Дам свободу кораблю.

Пусть плывет себе обратно,
Возвращается туда,
Где со спичками лисята
И горящая вода...

Гори, гори, гори ясно!
Дым - начало облаков.
На закате - солнце красно,
На восходе - далеко...

Леонид Сергеев

Тебе стихи читали?
- Да..
- Мне тоже.
- Что, о любви?
- Нет, не о ней, похоже...

Читались стихи престранные
У ленточки почти финишной...
Так удивительно, видишь ли,
Сыпалась соль на рану...

И образы вереницею
Творили картину в сознании...
И были почти признанием
Все эти небылицы...

Признанием одиночества,
Желательно чтоб смиренного,
Такого обыкновенного,
Близкого очень.

Очень.

не моё

Лезут в голову мысли серые,

Нда...

Бирюзовая душа,
Теребила вновь в дорогу…
И прочерчена от Бога,
Двухколейная судьба…
Слева паперть…, справа дом…
Храм…, уснувший в белой дрёме…
И застывший…, в днях.., разломе,
Позабытый…, старый сон…
Посеревшая земля,
От кабацкого раздолья…
Перемешанная с солью,
Висела в небе пустота…
Слёзной жалостью дожди,
В лобовом стекле сплетались…
Разгребая небо…, каюсь,
Не успею…, подожди…
Сколько жив был…, столько путь,
Где-то мост…, а где-то лага…
Недописанная сага…
Нерассказанная грусть…
Бирюзовая душа,
Теребила вновь в дорогу…
К деревянному порогу…
К воску храма…, чуть дыша…

Лезут в голову мысли серые,
Клочь туманные входят в дом.
Вроде, верую и не верую
В ветку вербную за окном.

Закачается дом на плечиках,
А застёжечка на губах.
Что-то выпадет: чёт ли, нечет ли,
А не выпадет - не судьба.

Видим чёрное, слышим белое,
Помним жёлтое с синевой.
Мало думаем, много делаем
С гордо поднятой головой.

Дело скверное - ветка вербная
Хрустнет жалобно поперёк.
Мысли серые тяжким жерновом
Думы чёрные мелят впрок...

Л. Сергеев

Тебя опять уносят самолеты,
Тебя опять увозят поезда.
В дороге ты в любое время года,
Торопишься неведомо куда.
На расстоянии чувствовать умею:
Тебе светло - и сразу мне светлей,
Твоя печаль становится моею,
Твоя удача кажется моей.

Настала встреча - кончены заботы.
Разлуки нет, но снова суета.
Теперь меня уносят самолеты,
Теперь меня увозят поезда.
Встречаться и прощаться нам не ново.
И, провожая, грустно, слово в слово,
С улыбкой нежно повторяешь мне:

Береги себя, я за тебя тревожусь,
Береги себя, дороги нелегки,
Береги себя, будь осторожней,
Береги себя, ты береги.

Исп.: Михаил Шуфутинский

Не боюсь, что ты меня оставишь
для какой-то женщины другой,
а боюсь я,
что однажды станешь
ты таким же,
как любой другой.
И пойму я, что одна в пустыне,—
в городе, огнями залитом,
и пойму, что нет тебя отныне
ни на этом свете,
ни на том.

Что-то мне недужится,
что-то трудно дышится...
В лугах цветет калужница,
в реке ветла колышется,
и птицы, птицы, птицы
на сто ладов поют,
и веселятся птицы,
и гнезда птицы вьют.
...Что-то неспокойно мне,
не легко, не просто...
Стремительные, стройные
вокруг поселка сосны,
и тучи, тучи, тучи
белы, как молоко,
и уплывают тучи
далеко-далеко.
Да и меня никто ведь
в плену не держит, нет.
Мне ничего не стоит
на поезд взять билет

и в полночь на разъезде
сойти в глуши лесной,
чтоб быть с тобою вместе,
чтоб стать весне весной.
И это так возможно...
И это так нельзя...
Летит гудок тревожно,
как филин голося,
и сердце, сердце, сердце
летит за ним сквозь мглу,
и горько плачет сердце:
"Как мало я могу!"

В.Тушнова

Говорят, что любовь проходит,
Я не верю таким словам.
Для чего ж друг друга находят?
Я любовь ни за что не отдам.

Я хранить ее буду вечно,
Как бесценный подаренный клад,
Она будет со мной бесконечно,
Много дней, много лет подряд.

Не понятно мне и обидно…
Как же может любовь уйти?
Может ей дороги не видно,
Или сбилась она с пути?

Протяну я свою ей руку,
Чтоб меня по- быстрей нашла,
Чтобы прочь прогнала разлуку,
И скорей нас с тобой свела…

Большая странность убегать
Когда в руках судьба и счастье
Откуда ждать откуда знать
Куда уйти когда остаться

Но как за ранее узнать
Прямую линию предела
Когда уже не надо знать
Когда уже не сможет тело

Дойти до праведных ворот
И где то там оставить душу
Как дом где счастье не живет
Без сожаления разрушить

Откуда ждать тебя теперь
Когда за днем настанет вечер
И ты живой откроешь дверь
И вспыхнут свечи нашей встречи

Л. Размахова

Завра 22 июня..начало ВОВ.. Дата скорбная для помнящих..

ПЕСЕНКА О ПЕХОТЕ

Простите пехоте,
что так неразумна бывает она:
всегда мы уходим,
когда над Землею бушует весна.
И шагом неверным
по лестничке шаткой
спасения нет.
Лишь белые вербы,
как белые сестры глядят тебе вслед.

Не верьте погоде,
когда затяжные дожди она льет.
Не верьте пехоте,
когда она бравые песни поет.
Не верьте, не верьте,
когда по садам закричат соловьи:
у жизни и смерти
еще не окончены счеты свои.

Нас время учило:
живи по-походному, дверь отворя..
Товарищ мужчина,
а все же заманчива доля твоя:
весь век ты в походе,
и только одно отрывает от сна:
куда ж мы уходим,
когда за спиною бушует весна?

Булат Окуджава.
Избранное. Стихотворения.
"Московский Рабочий", 1989.

Лана... Ишо одно маленькое..., да пора и честь знать...

Никогда не мог понять чью честь..., как знать... :)))

Не факт…, что жизнь раскрасит акварелью…,
Судьбу…, не факт…
Не факт…, что не уплывёт с капелью…,
Всё…, что залатано с кусочков…, и заплат…

Прокатило однако...

Ишо кину... :)))

А давайте вылечим время…?
Говорят…, оно тоже больное…
Говорят…, закусило стремя…
Её лошадь стала хромою…
Может мы её шанс в этом мире…?
Может мы…, тот единственный доктор…
Её, видишь ли…, тоже забыли…
Может, вспомнят…, когда вот только…
Пустяками залепим раны…
Забинтуем до пят годами…
Хоть…, и выглядит это странно…
Но зато…, она будет с нами…
Ну, понятно…, всё в жизни не просто…
И любовь устаёт в полётах…
Становиться не хочется взрослым….
Тормозим мы всё чаще на взлётах…
А быть может…, убить нам время…?
Похороним…, поплачем немного…
Но зато…, и не нужно стремя…
И застынем мы сами надолго…
Вот представь…, хрустальное царство…
Все как будто родились только…
Тишина…, накрыла всех настом…
Красота…, но что в этом толку…
Замороженные чувства…
Тонкий звон…, голосит над ухом…
А внутри…, присмотревшись…, пусто…
А вокруг…, к горизонту…, глухо…
Не хочу…, пусть бежит моё время…
Пусть толкает судьбу локтями…
Пусть на месте…, в работе…, стремя…
Улетает пусть в даль…, годами…

Тож отмечусь..., мона...?

Песня...

Название всмысле - Песня... :)))

Заскорузлая…, испитая…, песня…
Звон гитары…, да прокуренный голос…
И вопрос один…, а вот…, если…?
В серебро одетый пепельный волос…
Растекалась песня водкой по кухне…
И плескалась…, по граненым стаканам…
Забродила песня в русском – «Эх ухнем…!»
В грань одета…, как алмазами…, салом…
Стала песня завсегдатаем баров…
Слёзы лила…, у бармена за стойкой…
На войне стекала кровью алой…
Не жалела себя…, нисколько…
Душу рвала…, разрывая струны…
И тонула…, с закатом в море…
А наутро…, возрождалась как руны…
И росой ложилась в чистом поле…
Изгалялась песня «голою правдой…»
Первозданной чистотой…, словно Ева…
Говорили мол…, «подстилка у бардов…»
А она из окон…, справа…, и слева…
Сколько живы мы…, столько и песня…
За спиною…, фатой подвенечной…
И ответа нет…, на может…, и если…
Пьём за здравие…, а кто-то…, за вечной…

Безоружное сердце печали, за стеной неприступной тоски,
Песни неба надежду качали на ладони небесной руки.
Безутешные сказки о прошлом, с серой пылью продуманных фраз,
В свете звёзд непрерывном, надежном, я терялся в дороге не раз.
Уводили дороги на север, сквозь разрезы холодной луны,
Засыпал на плече нежный ветер, окунаясь в небесные сны.
Безнадежная радость разлуки, безразличие мыслей в крови,
Чувство горечи, боли и скуки закипает обидой внутри...
Безответные мысли стихами, неприветные знаки весны,
Дни, минуты сливались с годами...Мы Богам для забавы нужны....

Lakresta

Ты все еще тревожишься — что будет?
А ничего. Все будет так, как есть.
Поговорят, осудят, позабудут,—
у каждого свои заботы есть.
Не будет ничего...
А что нам нужно?
Уж нам ли не отпущено богатств:
то мрак, то свет, то зелено, то вьюжно,
вот в лес весной отправимся, бог даст...
Нет, не уляжется,
не перебродит!
Не то, что лечат с помощью разлук,
не та болезнь, которая проходит,
не в наши годы...
Так-то, милый друг!
И только ночью боль порой разбудит,
как в сердце — нож...
Подушку закушу
и плачу, плачу,
ничего не будет!
А я живу, хожу, смеюсь, дышу...
(В.Тушнова)

FAX LOVE

У Любви ни правил нет, ни таксы;
страсть не оставляют "на потом"!
...Вы признались в чувствах мне по факсу,
пылким восемнадцатым шрифтом.

Я бы посчитал признанье спорным;
вряд ли этот способ кем-то люб!
...Если б не стоял под текстом чёрным

АЛЫЙ ОТПЕЧАТОК ВАШИХ ГУБ...

Алан Эдвин Эббот (он же: Джон Блэк, Хосе
Костаньеда, Джузеппе Чипполини, Ху Инь Янь,
Пелагея Степановна Топоркова... ещё более
трёхсот имён и фамилий, прим. биографа)Журнал "Самиздат"

нелюблю ставить запятые, а тем более точки

Я вернусь, в этот город,
Он не изменяет,
Тот, что очень мне дорог
Где меня ждут и знают.
Там, по улочкам бродят
Люди в белых одеждах
И весна с ума сводит
Где любовь и надежда.
В парке дуб небо лижет
Под его мощной кроной
Облик женский я вижу
Мне до боли знакомый
Протяни же мне руки
Без тебя в этой жизни
Гаснут, тают все звуки
Себя чувствую – лишний.
Сердце бешено скачет
Стонет, рвется на части
Для меня много значит
Наше общее счастье