Настроение в стихах от чата "Завалинка"

Спасибо, наверное, тебе небо
за то что сейчас я сижу и пишу,
за то что масло я мажу на хлеб.
За то что даже меня где то ждут.

Спасибо за то, что било, калечило,
за слёзы мои и не только мои,
за несколько самых чУдных человечиков,
которыми бог меня окружил.

Спасибо за кровь, что стирали с лица
за швы, что хирируг потом клал, напевая
за шрам возле глаза. За то что искал
и находил, спасибо, я знаю:

уж много прошло, и чего же я стою
средь сотен грехов, что успел накопить?
ты веришь в меня..., а может быть больше.
А мне?
А мне остаётся только лишь жить.

Ни меньше не больше.

Пётр Логинов

Правлю в воду, ищу броду,
А коняга не идет.
То ли чует непогоду,
То ли дна не достает.

Красный кочет крови хочет,
Так и прыгает на нас.
Он погибель нам пророчит,
Видно знает - пробил час.

Нам не мерить дальний берег :
Видит око - зуб неймет.
По воде плывет фуражка,
Душа по небу плывет.

Ах, ты жизнь моя, коняга -
Что ты топчешься на месте?
Как ни медли, а придется
Прыгать в воду нам с тобой...

Михаил Кукулевич

Не верю в терпеливую любовь
И в дозировку нежностей не верю!
Пусть субъективно и сужу, и мерю,
Но кровь людская - не сазанья кровь!
Тут речь не про безумства или буйства,
Ну кто всерьез их станет принимать?!
Нет, мне иное хочется сказать:
Не верю я, что подлинные чувства
Способны деловито рассуждать.
Знать, как избегнуть спора или скуки,
Когда прийти, когда не приходить,
Когда по телефону позвонить
И сколько писем написать в разлуке.
Что говорить, высокое искусство,
Чтобы схитрить, прийти не в пять, а в шесть,
Бояться словом надоесть.
Да что это действительно за чувства?!
И как это: скучать и не звонить?
Расчетливою сдержанностью мучить,
То приласкать, то снова отстранить,
Как будто бы страшась продешевить
Или стараясь мудро не наскучить?!
Ну как же это в чувствах притворяться?!
Любовь сродни веселому огню.
В ней только бы душой воспламеняться
И, не страшась, звонить или встречаться
Хоть десять раз, хоть сорок раз на дню!
А если ложь вдруг грянет снегопадом -
Тогда - конец! Зови иль не зови...
Считай, что просто не было любви,
А о таком и сожалеть не надо!

Э.Асадов

Осчастливь меня однажды,
позови с собою в рай,
исцели меня от жажды,
подышать немного дай!
Он ведь не за облаками,
не за тридевять земель,-
там снежок висит клоками,
спит апрельская метель.
Там синеет ельник мелкий,
на стволах ржавеет мох,
перепархивает белка,
будто розовый дымок.
Отливая блеском ртутным,
стынет талая вода...
Ты однажды
ранним утром
позови меня туда!
Я тебе не помешаю
и как тень твоя пройду...
Жизнь такая небольшая,
а весна - одна в году.
Там поют лесные птицы,
там душа поет в груди...
Сто грехов тебе простится,
если скажешь:
- Приходи!

Вероника Тушнова

Высоко-высоко в горах,
Где рождается новый день,
Где до звезд лишь крыла один взмах, –
Бродит там одиноко тень.
Она ищет дорогу к свету
И молит о прощеньи грехов;
От заката и до рассвета
Она бродит меж облаков.
И, жалея о прошлом, плачет,
И взывает к немым небесам,
Все могло быть совсем иначе,
Не поверь он людским словам…
Но, внимая толпе жестокой,
Ослепленный сердечной болью,
Он убил тот цветок ясноокий,
Ту, что звал он своей Любовью.
«Ты меня никогда не осудишь,
Ты поймешь, я так сделал - любя,
Так моею навеки ты будешь
И никто не отнимет тебя!»
Лишь седые великие горы
Знали страшный секрет его,
Почернели они от крови,
Но сказать не могли ничего…
А он жил, в правоту свою веря,
Он страдал, но упрямо твердил:
«Я о мести своей не жалею.
За свою я любовь отомстил!»
…Но приснился ему страшный сон:
На пороге отец стоял,
Был суров и серьезен он,
А в руках острый нож держал.
«Я не думал, что ты - мой сын,
Глупым сплетням поверить мог,
Я клянусь, что в твой дом никогда
Не войду, преступив порог.
Одного не смогу я понять:
Как ты можешь спокойно жить?
Что ж. Прощай! Я навек ухожу.
Я тебя не смогу простить».
Он проснулся, от страха дрожа,
И вскочил в холодном поту;
И вдруг вздрогнул при виде ножа,
Что лежал у дверей на полу.
И он понял, в чем правда, в чем ложь,
И, как раненый зверь, завыл,
И, схватив с пола острый нож,
Его в сердце себе вонзил...
…Но покой не смогла обрести
Его тень - не бывает чудес.
И по замкнутому пути
Бродит он - вечный Странник Небес.

Разбивается сердце, когда не под силу
Одолеть ему тяжесть обиды и бед.
И уходит в себя человек, как в могилу,
И, затихнув, живет еще множество лет...
А бывает- дробится на мелочи быта
И пустеет, могущее космос вместить.
Но снаружи не видно, что сердце разбито,
И друзья говорят:"Меньше надо бы пить!"
Разбивается сердце удар за ударом
Полыхнуть бы ему, как пожару в ночи.
Чтобы все отогреть, чтоб умолкнуть недаром..
Говорят: "задержите дыхание" - врачи..
А потом, отложив стетоскоп и подумав,
Говорят, что опасности нет никакой,
Никаких аритмий, перебоев и шумов,
Соблюдайте режим и душевный покой!
Кардиолог, ты прав, ник чему мелодрама
И разбитое сердце - чувствительный бред!
И у Гамлета-чудная кардиограмма,
Если он умирает четыреста лет..

не я ))

От тебя все мысли отвлеку…
Бред … Я знаю точно - не получится.
Забывать страданье на бегу
Моё маленькое сердце не научится.

Лучше уж гореть в твоём огне.
Лучше уж с разбегу - о скалу.
Или просто в мыслях о тебе
Забываться ночью на полу.

Чтобы утром снова для друзей
Быть весёлой, умной и смешной.
Чтоб осталось тайной для людей,
Что же они делают со мной.

не я

Это просто
боли роста.
Ты живая,
так бывает.
Дальше сердца
не раздеться -
даже если
не воскресли...
и случайно
на трамвайной
тает штанге
чей-то ангел.

Если даже
Бог прикажет –
не раздеться
дальше сердца...

автора не знаю..

Мне не сняться мосты и скверы
Позабыты белые ночи
Пусть в любви я не знаю меры
По тебе я тоскую очень

Золотой кораблик на спице
Ни за что вспоминать не буду
И Грифонов милые лица
Навсегда, насовсем забуду

По кусочку стираю память
Говорят, поступаю мудро
Но горит на щеках - пламя
И мокра подушка под утро

Евсеев Евгений Журнал "Самиздат"

Окно. Рассвета вялая рука
Перебирает шторы церемонно.
А я влекусь в потеках потолка
От выдоха до вдоха и до стона.
Нет крыльев и не будет. Под рукой
Горит бумага трепетно и влажно.
И только ветер знает, в чем покой
И только дождик понимает жажду.
Я так молчала. Так хотела знать.
Душа почти без кожи, но не зренье,
Но только слово знает, как молчать,
Поскольку помнит первый день творенья.
И жаждать нечего, а жажда на губах,
Просить нельзя, а просится и длится
Привычный звук, как пауза в висках,
Как потолка потертая страница

Юлия Сорокина

Она любит дожди
Или просто рассветы
Она носит в груди,
А не в мыслях ответы.

Она ловит огонь
На немые ресницы,
Опускает ладонь
На пустые страницы.

Она слышит цвета,
Она чувствует эхо,
Она носит у рта
Паутинку из смеха,

Она ходит с луной
По ступеням гранита
Безутешная боль
Повседневного быта

Юлия Сорокина

Любовь и бедность навсегда
Меня поймали в сети
Но мне и бедность не беда,
Не будь любви на свете
Зачем разлучница судьба
Всегда любви помеха
И почему любовь раба
Богатсва и успеха?

Богатство честь в конце концов
Приносят мало счастья
И жаль мне трусов и глупцов,
Что их покорны власти.
Твои глаза горят в ответ,
Когда теряю ум я
А на устах твоих совет:
Хранить благоразумье.

На свете счастлив тот бедняк
С его простой любовью.
Кто не завидует никак
Богатому сословью.
Ну почему жестокий рок
Всегда любви помеха?
И не цветет любви цветок
Без славы и успеха?

сл.Р.Бернса пер.С.Маршака

авт.Новелла Матвеева

Я мечтала о морях и кораллах.
Я поесть хотела суп черепаший.
Я шагнула на корабль, а кораблик
оказался из газеты вчерашней.

То одна зима идет, то другая.
За окошком все метель завывает.
Только в клетках говорят попугаи,
А в лесу они язык забывают.

А весною я в разлуки не верю,
И капели не боюсь моросящий.
А весной линяют разные звери.
Не линяет только солнечный зайчик.

У подножья стали горы - громады.
Я к подножию щекой припадаю.
Но не выросла еще та ромашка,
На которой я себе погадаю.

Роберт Рождественский
Красивая женщина - это профессия

Красивая женщина - это профессия.
И если она
до сих пор не устроена,
ее осуждают
и каждая версия
имеет своих
безусловных
сторонников.
Ей,
с самого детства вскормленной
не баснями,
остаться одною
а, значит, бессильною,
намного страшнее,
намного опаснее,
чем если б она не считалась
красивою.
Пусть вдоволь листают
романы прошедшие,
пусть бредят дурнушки
заезжими принцами.
А в редкой профессии
сказочной женщины
есть навыки,
тайны,
и строгие принципы.
Идет она молча
по улице трепетной,
сидит как на троне
с друзьями заклятыми.
Приходится жить -
ежедневно расстрелянной
намеками,
слухами,
вздохами,
взглядами.
Подругам она
улыбается весело.
Подруги ответят
и тут же обидятся...
Красивая женщина -
это профессия,
А все остальное - сплошное любительство.

Прощеное Воскресенье (завтра, однако)

В моем сердце обида угасла
Мою рану любовь залечила.
Все вдруг стало просто и ясно.
Я простила тебя, простила.

Я простила, быть может, скоро
Безрассудно и безоглядно
Впредь не будет взгляда с укором
Жаль, что слов не вернуть…ну ладно…

У зимы кончаются краски
А весна плещет в небо синим.
Месяц с лишним еще до Пасхи.
Ты прости меня, я простила…

Вдруг услышишь? Надеюсь. Очень.
Будет пропасть или спасенье?
Не воскреснуть пасхальной ночью
Без Прощеного Воскресенья…

обещанье на кончиках пальцев
передать как по радио мысли
нвысказанное желание
со вкусом закрытого виски.
Со вкусом забытого лета,
с желанием быть раздетым
с запахом солнца и ветра
с запахом солнца и ветра
в литстья осенним обутым
до самых кончиков пальцев
в это желаенье закутан-
ы...
И это ли не обещанье?
И сможем ли до и после
оставаться такими хорошими
в солнечных зайцах улыбок, а?
После грядущих ошибок
я (перед) снимаю шляпу.
Ну не может обещание
на кончиках пальцев не сбыться.

П.Логинов

Не верь искусно связанным словам,
Они ведь суетливы и беспечны...
Спешат пересказать о жизни вечной,
Но путаны, подобно кружевам...

Не верь словам прощания, прошу,
Болезненным, надрывным обвиненьям:
Безудержными вихрями смятенья
Врываются, рождая в сердце шум…

Не верь словам лихого визави,
В них бесится азартная бравада…
Не верь словам, что слаще шоколада.
Прислушайся к…молчанию Любви

ДиДюЛя "Путь домой"

У меня грустные стихи
и в кармане пыльном крошки,
что потеряно - немножко
жизни талой. Всё гроши.

Тёртый перочиный ножик
в сумке мятый апельсин
и дорога. ЧТо дороже
для потеряной души?

лишь шаги по снегопыли
да в кармане (не забыли?)
теже крошки. Воробьи.
ИХ обрадуют поди.

Ну а я, стряхну с карманов
пыль, тоску и тишину,
двину дальше. Что мне надо?
Я и сам то не пойму.

Тёртый перочиный ножик,
в сумке мятый апельсин
Всё со мною :и дорога.
ну и грустные стихи.

П.Логинов

С Днём Св. Валентина - днём всех влюблённых

ОДА ЛЮБВИ

Вы - ПЕРВАЯ! Из всех возможных прим.
Вы - РАЗНАЯ, в Дворцах и под Часами.
Вы - ВЕЧНАЯ. ...В сравненье с Вами, РИМ -
Лишь юноша с седыми волосами...

Вы - ГРУСТНАЯ, как Память Прошлых Дней;
Вы - СПУТНИЦА и Свежих, и Усталых...
Вы - СКРОМНАЯ, в невинности своей.
...И - БЫСТРАЯ, в портах и на вокзалах...

Вы - ЧИСТАЯ! Как капля, как родник...
Вы - БУРНАЯ, в слезах прощальной Тризны.
...Родились Вы тогда, когда возник
САМ ЗАМЫСЕЛ о нашей бренной Жизни.

Вы - ТИШИНА... ИСТОМА Вы... И ЛЕНЬ...
Но - ГРОМКАЯ, подчас, в своих капризах;
Вы - ЯСНАЯ, как НЕБО в летний день!
...Но - ТАЙНА, как улыбка МОНЫ ЛИЗЫ...

Вы - ЛЁГКИЙ ОТДЫХ! Но, ВЕЛИКИЙ ТРУД;
И, ради Вас, пойдёт и БРАТ на БРАТА...
...Вы беспощадно маните INCLUDE,
Как будто в недра ЧЁРНОГО КВАДРАТА...


Вы - СЛАДОСТЬ всем! Вас в каждом Сердце ждут...
Вы АНТИПОДНЫ Мраку и Бескровью.
Вы - Жизни СУТЬ. И Вас ВСЕГДА зовут.
Не просто так!
По Имени,

ЛЮБОВЬЮ.

Алан Эббот Журнал "Самиздат"

Февральский праздник – ДЕНЬ ЛЮБВИ –
Мы проведем вдвоем с тобою,
И я тебе секрет открою:
Желанья сбудутся твои!

Ты обещания лови!
Веди себя легко, свободно –
Ведь нас с тобою ждет сегодня
Подарок главный – НОЧЬ ЛЮБВИ!